Crise

Não tenho ninguém para conversar

da forma em que costumávamos.

Mas, nesse sentir confuso,

não percebemos o quanto temos.

São fases, crises, da idade—

aos vinte, aos trinta, e por aí vai—

sem compreender, apenas,

apenas caminhando.

Diante das incertezas,

das crises, erros e angústias,

impossível dizer o que é certo

quando toda decisão parece erro.

Do sujeito que sou,

diante do "meu" não-lugar

no mundo.

Debaixo da apatia dos astros,

diante da vista dos meus olhos,

que anseiam a felicidade de todas e todos,

mas como se a felicidade me fosse negada.

E se emocionam, nessa incapacidade,

incapacidade de merecer tal lugar

no mundo.

Então, caminho e reparo o caminho,

como ele é: a se fazer,

e, diante dele, abro um sorriso—

dos mais angustiantes e confusos.

Pois perdido nessa imensidão,

na qual toda rua, instante,

todo rosto, esboço, emoção

poderia ser uma vida—e é.

Para todas e todos, mas não para mim.

Pois perdido, muito embora sorrindo,

no mundo.